craint.
J’ai regardé ma mère, et elle m’a regardée en retour sans dire un mot. Nous savions toutes les deux que, quel que soit cet objet, il n’appartenait pas seulement à mon père.
C’était quelque chose qu’il portait en lui — quelque chose qui le façonnait, l’épuisait, et peut-être même le définissait.
Le tiroir fut refermé.
La boîte était verrouillée.
Mais la peur n’est pas retournée d’où elle venait.
Car une fois qu’on a vu quelque chose de caché, on ne
