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Ma mĂšre a passĂ© sept ans Ă  prier pour ma sƓur dĂ©cĂ©dĂ©e. Hier, je l’ai vue vivante Ă  la tĂ©lĂ©vision nationale
 accusant un homme de l’avoir kidnappĂ©e. Quand ils ont montrĂ© la photo du suspect, ma mĂšre s’est Ă©vanouie. C’était mon pĂšre. Dans notre maison, il y avait une piĂšce que personne ne touchait. La porte est restĂ©e fermĂ©e. Le lit est restĂ© fait. Les trophĂ©es sont restĂ©s sur l’étagĂšre. Et la photo de ma sƓur restait accrochĂ©e au mur, comme si elle Ă©tait encore adolescente. Selon la police, Valeria est dĂ©cĂ©dĂ©e il y a sept ans. Un soir, elle a quittĂ© la maison. Elle n’est jamais revenue. Des mois plus tard, des restes humains ont Ă©tĂ© dĂ©couverts enterrĂ©s dans une zone rurale. On nous a dit que les tests concordaient. Ils nous ont donnĂ© une urne. Il y a eu des funĂ©railles. Il y a eu des larmes. Il y a eu des Ă©loges funĂšbres. Et il y avait autre chose. Trop de prĂ©cipitation. Mon pĂšre a Ă©tĂ© le premier Ă  insister pour que tout prenne fin. «Laissez-la se reposer.» Cette phrase est devenue loi. Personne ne pouvait poser de questions. Personne n’a pu enquĂȘter. Personne ne pouvait Ă©voquer l’affaire. Ma mĂšre a obĂ©i. Mais elle n’a jamais cessĂ© de pleurer. Pendant sept ans, elle a parlĂ© chaque soir Ă  une photographie. Pendant sept ans, elle a gardĂ© une bougie allumĂ©e prĂšs de la fenĂȘtre. Pendant sept ans, elle a attendu un miracle qui n’est jamais venu. Jusqu’à hier. Je dĂźnais devant la tĂ©lĂ©vision lorsqu’un reportage spĂ©cial a Ă©tĂ© diffusĂ©. Une femme venait de s’échapper aprĂšs avoir Ă©tĂ© retenue contre son grĂ© pendant des annĂ©es. L’information Ă©tait diffusĂ©e sur toutes les chaĂźnes. Le prĂ©sentateur a prĂ©sentĂ© la victime. Et puis, l’assiette m’a Ă©chappĂ© des mains. C’était Valeria. Ma sƓur. Diluant. Plus vieux. Mais vivant. Mon cƓur a cessĂ© de battre. Ma mĂšre a entendu le bruit et est venue en courant de la cuisine. “Ce qui s’est passĂ©?” Je ne pouvais pas rĂ©pondre. J’ai simplement pointĂ© l’écran du doigt. Elle a vu le visage. Et j’ai poussĂ© un cri qui me rĂ©veille encore la nuit. Parce que les morts n’apparaissent pas Ă  la tĂ©lĂ©vision. Les morts ne donnent pas d’interviews. Les morts ne regardent pas les camĂ©ras les larmes aux yeux. Mais Valeria, elle, l’a fait. Elle Ă©tait vivante. Et elle parlait. Elle a dĂ©clarĂ© qu’elle se cachait depuis des annĂ©es. Elle a dĂ©clarĂ© s’ĂȘtre Ă©chappĂ©e il y a seulement deux semaines. Elle a affirmĂ© qu’une personne trĂšs puissante l’avait aidĂ©e Ă  disparaĂźtre. Le journaliste a alors posĂ© la question. « Qui est responsable de tout cela ? » Valeria regarda droit dans l’objectif. Et il a rĂ©pondu : « L’homme que tout le monde considĂšre comme une bonne personne. » Ma mĂšre s’est mise Ă  trembler. Moi aussi. Parce que nous connaissions ce regard. C’était la mĂȘme qu’elle avait lorsqu’elle Ă©tait terrifiĂ©e. Puis, une photographie est apparue. L’auteur prĂ©sumĂ©. La personne qu’elle dĂ©signait du doigt. Ma mĂšre s’est effondrĂ©e avant que je puisse la rattraper. Parce que l’homme sur la photo Ă©tait mon pĂšre. Le mĂȘme homme qui nous avait accompagnĂ©s au cimetiĂšre pendant sept ans. Le mĂȘme homme qui a pleurĂ© aux funĂ©railles. Le mĂȘme homme qui nous a dit d’accepter la perte. Et pendant que j’appelais une ambulance, mon tĂ©lĂ©phone a vibrĂ©. NumĂ©ro inconnu. J’ai rĂ©pondu. De l’autre cĂŽtĂ©, j’ai entendu une respiration haletante. Puis une voix que je reconnaĂźtrais parmi des millions. “C’est Valeria.” J’ai senti mes jambes flancher. “OĂč es-tu?” Elle se mit Ă  pleurer. «Je n’ai pas le temps.» “Ce qui s’est passĂ©?” «Papa sait dĂ©jĂ  que j’ai pris la parole.» J’ai regardĂ© vers le salon. Mon pĂšre venait de franchir la porte d’entrĂ©e. Et Ă  cet instant prĂ©cis, j’ai entendu ma sƓur murmurer : « S’il arrive avant vous Ă  l’endroit que je vais vous indiquer
 vous ne saurez jamais qui Ă©tait vraiment la personne qui est morte Ă  mes funĂ©railles
 » PARTIE 2 ET HISTOIRE COMPLÈTE DANS LES COMMENTAIRES

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